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On les nomme musées, pour caresser les muses,
Culturels ou viviers..., mais ce n'est qu'une ruse :
Ils ne sont que charniers des créations recluses
Dans leurs couloirs glacés sous leurs fenêtres obtuses.

Virtuels du passé, imposteurs de toujours,
Vous arrachez au Livre une page d'Amour !
Jadis, dans leur écrin de pierre ou de verdure,
Ces dons étaient la Vie qui vibrait dans l'air pur.

Fossoyeurs du vécu, affûteurs de ciseaux,
Dans ces cachots obscurs où languit leur génie,
Leur sang nous pétrifie : le soleil les renie !
Ouvrez, ouvrez, vivants, cette cage aux oiseaux !...

Maj. 040707